En Buenos Aires, pero también en Cracovia o en Londres, en la Rusia helada, una legión secreta y firme de concurrentes alista sus prendas, se mira fugazmente en el espejo y parte hacia el baile. Es un elenco variado que hasta la madrugada hace punta en salones paquetes o de los otros, con un decorado de años ha o de modernidad lisa. En la pista se cruzan el virtuosismo y el esfuerzo, las jóvenes y los maduros, el traje oscuro y a rayas, el vestido con tajo y los jeans. Y al margen de todas las diferencias, los cuerpos trazan su propia deriva y reviven el tango. Milongas es la crónica de esta pasión renacida, pero también de su pasado. No hay baile sin memoria, y por eso cada finta trae al presente, aun sin quererlo, los pasos de Ricardo Rojas en París en 1908, la mítica estampa de Vicente Madero (el bailarín insuperable), las leyendas repetidas y nunca confirmadas, las grandes orquestas de los cuarenta y los cincuenta que sobreviven intactas en los discos que manipulan los DJ.
