¿Qué tengo yo en común con los judíos? Nada. Con nadie, ni siquiera conmigo mismo. Nada tampoco expresa mejor su esencia. Franz Kafka era un hombre a quien sus amigos más cercanos describían como alguien que vivía detrás de una pared de vidrio. Kafka escribió en la tradición de los grandes contadores de historias en idish. Pero a esa tradición, le agregó una infatigable conciencia expandida. Alienado, desde sus raíces, de su familia, de quienes le rodeaban y, básicamente, de su propio cuerpo, vivió en medio de la autohumillación y las fantasías más bizarras. Creó, de todos modos, un lenguaje literario único; en él, su escondrijo fue transformándose tanto en cucaracha, mono, perro o verruga, como en un artista de circo que muere de hambre frente al público que lo admira.
