La publicación de las Memorias de don Victoriano Salado álvarez es un grande acontecimiento literario. Si regalo se antojan, grato y deleitoso, para los lectores de buen gusto, río menos representan una aportación importante en la historia de nuestras letras, y documento único -yo diría más bien telón magnífico- para que sobre él se destaque una de las figuras más atrayentes y peregrinas. Tal se aparece ante nuestros ojos, en el recuerdo, la del ilustre escritor mexicano, y aun más lo será, en venideros tiempos, a medida que los años pasen, y su obra, por virtud de quedar, más y más se enaltezca. La muerte es despiadada. O sepulta definitivamente, o revive y acendra; por manera que quien la sufre -y ningún mortal, por serio, escapa a ella-, entra en la densa sombra del olvido o penetra gloriosamente en zona de inmutable y resplandeciente luz. Fue Salado álvarez una personalidad extraordinaria y poliédrica en el arte literario. Consorcio de razón y de fantasía había en él. De la razón que preside, templa y corrige, y del ímpetu de la imaginación que reviste la realidad de bellas formas. Ningún exceso de sensibilidad que desentonara; ningún arranque que desvirtuara el armonioso, sereno equilibrio, y acaso por esto, por hallarse en aquel espíritu la razón alerta, la razón que guía para analizar y valorizar los hechos, y por haber permanecido latente y siempre fresca la fuerza imaginativa, se destacaron en la misma persona, fundiéndose en el crisol del arte, hermanándose y completándose¡ el escritor romancesco, el crítico y el historiador. Noble y nutrida existencia, existencia heroica y laboriosa la suya. Si nena de altibajos en lo material, armónica en lo espiritual, tensa y pura como una línea recta. Se meció su cuna en un poblacho gris de Jalisco: Teocaltiche. él mismo nos cuenta en sus Memorias los mínimos y humildes sucesos de su niñez. Acaso, aun más que por los empeños del padre, por propio vigor intelectual que rebasaba las mezquindades del medio, logró sobrepasarlo y reunirlo, emprendiendo raudo Vuelo hacia destinos que, de otra suerte, hubieran sido oscuros.

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Tarde amaneció aquel día en toda la ciudad de México ; pero más tarde aún amanceció en la Casa de Nuestra Señora de Guadalupe, ubicada, como todos saben y como decía la amarillenta y denunciadora cédula hipotecaria fija enla puerta principal, en el callejón dela Chinampa, entre el puente de Villamil y el de Los Locos. Llovia sin parar, y la lluvia, que en el campo suele ser gala y primor del paisaje, gloria y encanto de los ojos, en la ciudad, y sobre todo en la casona aquella, se convertía en lepra horrible que sacaba a luz llagas, deformidades y tristezas que hacían apartar la vista y desviar el paso.

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